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Categoría: Bélgica

El museo que abrió sus puertas a la locura para incluirnos en ella

Published febrero 7, 2017febrero 12, 2017 por buscandolaspalabras in Bélgica, Blog, Europa, Publicado, Sin ficción, Viajando

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Bruselas en un parpadeo

Published enero 6, 2017febrero 11, 2017 por buscandolaspalabras in Bélgica, Foto, Viajando

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En el refugio para personas migrantes La 72, de Tenosique, en el sur de México, hay un módulo para mujeres y otro para hombres. Cuando llega una mujer, son mujeres las que la atienden en el recibimiento. Por eso aquella noche -eran más de las 2 de la mañana- nos avisaron a nosotras para recibir a María, que llegaba desde Honduras con su marido y su hijo, un bebé de 6 meses. Habían llegado a pie desde la frontera con Guatemala. Muchos kilómetros. María nació con un problema y toda su vida la ha manejado sobre una silla de ruedas. Desde Guatemala, su bebé en las rodillas, su marido empujando la silla y una bolsa de equipaje con lo poco (todo) que se llevaban para continuar su vida “allá arriba”, en Estados Unidos. Andrea y yo no podíamos articular palabra y entonces hablaban ellos, nos contaban su historia. Él se llevaba muy bien con lo niños y los jóvenes del barrio, les entrenaba fútbol, todos le querían mucho. Un día, un miembro de una mara (no recuerdo cuál era) le dijo que si se quería unir. Se lo ofreció, él dijo que no. Otro día volvieron a ofrecérselo, él volvió a negarse. A la tercera vez, le amenazaron: si no se unía, quemaban el puesto comestible que tenía la madre de su novia. Se siguió negando, aumentaron las amenazas. Un día habló en serio con María, tomaron la decisión, huirían hacia EEUU. Recuerdo que entre tantas mujeres hondureñas solas con sus hijos, me tocó profundo ver a una pareja tan unida. Estaban ilusionados. A mí seguían sin salirme las palabras. Estos días he pensado en ellos, en todas las mujeres que lo arriesgan todo de la mano de sus hijos para empezar de nuevo, muchas veces, para dejar atrás el infierno. Me imagino (o no puedo imaginarme) la clase de infierno que podría experimentar cualquiera de ellas si, llegando a la frontera, les arrancasen a su hijos de sus brazos. Pienso en ellas y me acuerdo de aquella noche. Eran más de las 2 de la mañana. . . . . . . . . . . . #Mexico #Tenosique #madres #trump #mothers #Honduras #migrantes #refugiados #children #centroamerica #migrants #endfamilyseparation

Hace unos días hablábamos con Yerling y Jessica, dos jóvenes activistas nicaragüenses que están participando en las movilizaciones pacíficas en su país, lideradas por los estudiantes y a la que se ha unido la mayor parte de los colectivos sociales del pueblo. El gobierno de Ortega está reprimiendo con violencia absoluta y en dos meses hay más de 200 personas muertas, miles de heridos y muchos desaparecidos. “Yo soy una mujer de izquierdas, vengo de una clase popular, de madre soltera, de una zona rural. Yo soy parte de ese grupo de personas que también se han decepcionado por todo este viraje dictatorial y fascista que ha tenido el gobierno orteguista, sobre todo porque en algún momento creímos que bajo la bandera del frente sanidinista que fue secuestrada por el gobierno podíamos construir una sociedad nicaraguense más justa”. La entrevista aparece hoy en @publico.es y merece la pena leerlas a ellas. . . . . . . . . . . . . . . #sosnicaragua #nicaragua

Lea, Nati y la indescriptible sensación de coger en brazos a las hijas de las amigas que más quieres 😌

Hablamos mucho de los días con sol, pero cuánta nostalgia envuelve a las tardes de tormenta. Hace unos días, el violín, los amigos, la vida. . . . . . .. . #Madrid #photography #childphotography #spring #music #violin

Si pasas por la Plaza Mayor en un ratito, verás que lloverán poemas, como parte de una acción poética. Puede que no haya nada tan absolutamente imprescindible para la vida como el agua y la poesía. El otro día, rodeada de un grupo de maravillosas mujeres, leíamos a Audre Lorde. Encontrarme con su texto, “La poesía no es un lujo”, fue como tropezarme con una fuente después de cinco horas subiendo una montaña sin agua en la mochila. Entiende Lorde la poesía como iluminación, como necesidad vital, como el instrumento que nos ayuda a nombrar lo que no tiene nombre. “Podemos entrenarnos para respetar nuestros sentimientos y traducirlos a palabras que nos permitan compartirlos.Y cuando las palabras necesarias aún no existen, la poesía nos ayuda a concebirlas”. Esto ha sido siempre para mi la poesía. Ni música, ni rimas, ni palabras bonitas. La poesía es el puente que abre el camino al sentimiento que permanecía en la oscuridad. “Siento, luego puedo ser libre”. La poesía es libertad. . . . . . . . . . . . . #audrelorde #bombardeodepoemas #poetas2018 #poesia #Madrid #niundiasinpoesia #poemas #wind

Mis padres viven en un sexto piso puerta G. Cuando llegamos aquí, hace 34 años, los árboles plataneros instalados en nuestra calle apenas rozaban la ventana del primero. Y pensaba yo, “qué suerte los del primero puerta G que pueden tocar los árboles con las manos”. Mi vida hasta los 17 años fue un seguir de cerca la misteriosa vida de estos árboles. Yo no los veía crecer pero ellos iban escalando pisos, ganando ramas, llenando nuestro barrio de hojas de platanero salvaje. Así se fue pasando la vida. Todos los eneros, llegaba la poda, se quedaban sin ramas, la tristeza. Llegaba mayo y las ramas se expandían como la alegría que sentía yo por los cielos sin nubes. Hoy, veinte años después de compartir cada día con estos árboles, los miro con la misma extrañeza y la misma admiración de entonces. Ya casi llegan al sexto puerta G, ya casi los rozo con las manos. Quizás, si, la vida era esto o, como decía Cernuda, “aunque solo sea una esperanza, porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe”. . . . . . . . . . . . . . . . . . . #Ponferrada #ElBierzo #trees #niundiasinpoesia #cernuda #poesia

Les pisan, les arrebatan la luz, el agua, el derecho a existir, la dignidad y cuando se levantan, les quitan la vida. #Gaza #Palestina

hay días que una se siente como la fachada atravesada por las sombras, que observa como se va escurriendo el sol hasta los bordes, como se va perdiendo el hilo de luz que llegó con la mañana. Hay días que una quisiera ser la teja en el techo para mirarlo todo desde arriba y pensar qué suerte no ser fachada ni puerta ni ventana sino estar por encima de la realidad que crece desde el suelo. Hay días que, en el fondo, una no siente la materia de ser nada. Y se acurruca en lo márgenes sin ser pared, ni suelo, ni fachada.

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