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Categoría: Camboya

Cuando, a veces, me pellizco

Published septiembre 22, 2011diciembre 7, 2015 por buscandolaspalabras in Blog, Camboya, Verso suelto, Viajando

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Al mundo le faltan 3,5 millones de héroes

Published septiembre 7, 2011diciembre 7, 2015 por buscandolaspalabras in Camboya, Publicado, Viajando

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No hay tormenta sin recuerdo. Incluso en los lugares que acabas de colocar en tu memoria. . . . . . . . . . #Beceite #Teruel #Matarraña #rural #forgotten #medieval #storm #verano #summer #sonya7iii

Llevo unos días de paseos con mi madre. Los de la última hora de la tarde son los mejores. Siempre he pensado que pasear ayuda a encontrarse. Una puede empezar el paseo discutiendo para seguir pasando, al caminar, por todas las paradas emocionales. Hasta llegar al encuentro. Del rebuzno al abrazo. Yo no soy muy de enfadarme, pero si de rebuznar: detengo el paseo, agito los brazos, abro los ojos a su máxima expresión y, lo más importante, doy una pequeña patada contra el suelo. Para estas ocasiones, mi madre siempre me tiene guardado un apodo que me molesta y me da morriña a partes iguales: mula torda. Es difícil estar de acuerdo con una madre quizás porque una aprende a base de llevarle la contraria. Aunque sepas que tiene razón, aunque la quieras por encima de todas las cosas, a una madre hay que cuestionarla. Y así crecemos, todavía niñas, encontrándonos. En una entrevista de hace algunos años, Ana María Matute contaba que “la infancia dura más que la vida”. No hay paseo más largo. . . . . . . . . . . . . . . . . . . #madres #lasmujeresdemivida #portrait

Dice Maximina que nació el mismo día que murió su abuela y que no le quedó más remedio que coger su nombre. Me lo dice Maxi -así me dice que la llame- apuntando a una etiqueta que lleva su nombre sobre una silla que empuja sus pasos. Maximina, Evanginina, Narcisa...sólo con sus nombres, Cortázar escribiría un cuento infinito. En el microcosmos de la residencia de mayores una no puede evitar imaginárselas a todas siendo jóvenes. Imaginarse a una misma siendo mayor. Hay en la residencia temas que se repiten todas las tardes. Se lanza al aire la pregunta de si estarían mejor en casa o en la residencia. Se hacen bandos, unas opinan, se contradicen, otros discuten, nadie lleva la razón. “Yo estoy bien para estar en casa, ¿pero qué hago yo sola con 84 años?”. Es difícil no ponerse del bando de Maxi, tiene una energía arrolladora, se ríe, se revuelca de un lado a otro para contar una historia, opina sobre todas las cosas. Coinciden en la residencia personas que antes no coincidían. Se cruzaban por el pueblo, se conocían, pero aquí se juntan, hablan, se acompañan, se animan las tardes. Hay pocas rencillas. Le pido a Maxi que nos cuente algo que le gusta hacer. “A mi me gusta todo, hasta que el cuerpo aguante pero ahora mismo ya me apetece ir a cenar.” Nada dura demasiado en el microcosmos de la residencia de mayores. Pasan las tardes, se aleja la ola de calor.

Claro, llega una hora del día en que las nubes eligen difuminarse y ser muchas. Vienen, sin embargo, de haber sido una nube grande, en muchos cielos distintos. Una sola nube al mismo tiempo. Porque, ¿puede una persona mirando el cielo desde Sri Lanka ver la misma nube que mira una persona desde Cacabelos? Yo qué se, eso solo lo debe de saber la luna. A mi me preocupa cómo se sienten las nubes de noche, cuando el cielo está negro y el firmamento se llena de luces. ¿Hablarán de algo importante las nubes con las estrellas? ¿Hablarán el mismo idioma, hablarán del Universo, comentarán las cosas que hacen diferente a un planeta habitado de uno desierto? Cuántas preguntas se llevan las nubes cuando se separan. . . . . . . . . . . . . . . . #clouds #sky #CaboDeGata #summer

A mí, en los pueblos, me gustan los marcos azules que engendran dentro ventanas. Me gustan aquí, en una de las esquinas de Andalucía, y me gustaban en la montaña al norte de Lugo donde estaba la aldea de aquellos veranos. Mi padre creció en una casa que antes había sido una cuadra. Yo no se si fue mi abuela o lo eligió mi abuelo, pero pusieron un marco azul al borde de todas sus ventanas. Y aquella cuadra se hizo casa. Hubo un verano una plaga de grillos y durante todas las noches, las estrellas eran una procesión de cricricricricricri, de la pared a las ventanas. Por la mañana, nunca quedaba rastro de su transhumancia. Y yo me creía que todos los grillos, a través de aquel azul, en realidad iban a dar a la mar, que es el morir, allí los ríos caudales, allí los otros medianos y más chicos; y llegados, son iguales los que viven por sus manos y los ricos. . . . . . . #niundiasinpoesia #jorgemanrique #blue #CaboDeGata

Ólafur Arnalds en #LosVeranosDeLaVilla ❤️ . . . .

“No hay peligro suficiente para tanto miedo que tenemos”. . . Terapia @ajomicropoetisa. Maravillosa. . . . . . . . . . . . . . #poesia #micropoesia #ajomicropoetisa #niundiasinpoesia

Siempre nos quedarán las tardes. Madrid ❤️ . . . . . . . . . . . . . . . . . . #Madrid #city #madridlife #churros #picoftheday

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Solía soñar. Todavía vuelo.

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