Peor para el sol

Hoy sería la primera vez si jamás hubiese habido una segunda.
Dos veces se habría caído la silla si algún día me hubieras dejado reírte.
Carcajadas cuando todavía le hablo de los monstruos y el armario.
Nueve meses lleva la puerta rota y sin embargo, buscando sigo con las perchas.
Colgada sin pared algunas veces la foto de aquel día,  la revolución.
Todavía el pueblo indignado, el campo estará verde. Debe ser primavera.

Peor para el sol.

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