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El duro golpe de EEUU a más de cinco millones de refugiados de Palestina

Publicado enero 28, 2018 por buscandolaspalabras en Palestina, Publicado

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Los niños palestinos no son niños

Publicado febrero 22, 2014diciembre 7, 2015 por buscandolaspalabras en Comunicando Infancia, Palestina, Publicado, Sin ficción, Viajando

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Cuéntame como resistes

Publicado diciembre 25, 2012diciembre 27, 2015 por buscandolaspalabras en Blog, Palestina, Publicado, Sin ficción, Viajando

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Palestina, [R]existencias cotidianas

Publicado diciembre 3, 2012diciembre 27, 2016 por buscandolaspalabras en Blog, Foto, Palestina

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Volveremos a los bosques 🌲🌿🌳🍃🍄 . . . . . . . . . . . . . . . . #nature #snowdonia #snowdonianationalpark #forest #bosques #arboles #tress #lush #green #canon5D #naturephotography #photooftheday #unitedkingdom #wales

Hace 12 años y unos meses. La última vez que hicimos una excursión juntos nos fuimos a Os Ancares y subimos hasta ese punto desde el que se ven tres regiones distintas. Hacía viento, pero era verano. Al volver pasamos por su pueblo, en Lugo, y paramos en el bar de una compañera de su escuela. No sé si comimos pulpo, pero sé que lo pensamos. Luego nos fuimos a este río, el agua estaba helada, pero era verano. Él no se metió: creo que siempre tuve la idea equivocada de que lo único que le daba miedo a mi padre era el agua. Nunca aprendió a nadar, era un niño de aldea de montaña. . Creo que no hay día que no me acuerde de las conversaciones que tenía con mi padre, antes de todo, antes de que un ictus le hiciese convertirse en otra persona. Creo que tampoco pasa un día sin que me acuerde -y quiera un poquito más- a mi padre de hoy, al que es ahora, a lo que somos los dos juntos. Echar de menos a un padre y querer al que está contigo. Quién nos iba a decir entonces que no entenderíamos nada del presente y que, sin embargo, seguiríamos adelante. Contra todo pronóstico, mañana empieza la primavera.

Viaje al interior de una casa. . . . Eh, tomarse cañas en una terraza no es respetar este esfuerzo colectivo. A nadie le gusta estar encerrado, las niñas y los niños si que necesitan correr por el parque (y sus padres y madres), pero ir de cañas a una terraza no es una necesidad. Ya luego haremos lo posible para apoyar a las tiendas locales, bares, espectáculos, bailes...ahora, el esfuerzo es quedarse en casa. Apoyemos a los que más lo necesitan como podamos, pero esforcémonos por remar todas en la misma dirección. Como leía por ahí, “cuanto antes dejemos de hacer vida normal, antes volveremos a la normalidad”. . . . #quédateencasa #yomequedoencasa #coronavirusMadrid #Madrid #quedateentucasa #Istayhome

En un punto de la ruta del Medio Atlas, está el bosque de cedros de Azrou (o de Ifrane, depende de por donde llegues), donde viven varios clanes de monos. Todos son macacos de Barbería (o monos de Gibraltar, depende de donde vengas) pero hay grupos que se han acostumbrado a la presencia humana y otros que se aíslan en las zonas del bosque a las que nadie suele llegar. Te observan de soslayo a lo lejos, recorren los cedros de arriba a abajo, te gritan en la distancia, pero nunca se acercan. Una pareja de biólogos nos contó que los clanes no se llevan demasiado bien: unos eligieron ser fieles a su naturaleza salvaje, otros a comer cacahuetes de la mano de personas que solo vienen (venimos) para hacerles monerías. Todo es tal cual la vida misma. . . En el bosque de cedros hay un árbol abuelo de todos los demás, el Cedro Goudard, que alcanzó los 40 metros de altura y los 800 años de edad, pero que murió hace casi 20 años por una plaga de procesionaria. Aunque muerto, permanece firme, sin hoja alguna en sus ramas y con la única intención de mantener unido al bosque con su presencia. Tal cual, las abuelas, como la vida misma. . . . . Habíamos pasado la noche en una casa beréber atraídos por el anuncio “eco lodge”. Así somos los new modernos: buscamos los eco después de coger un avión hacia un país al que se puede llegar por tierra y alquilar coche en una tierra que se puede recorrer en bus. En la habitación de al lado estaba una familia belga todavía old moderna: gafas de sol, chupa de cuero, latas de cerveza del Carrefour marroquí. El hombre del tupé pronunciado, sorprendido de que un compatriota belga como Sebas no le reconociese, dejó caer el comentario: “en Bélgica soy muy famoso”. Patrick llegó a la semifinal de Eurovisión 2009 y, a pesar de que la fama se le quedó allí, permanecía erguido, tupé engominado, como otro más de los cedros viejos. O de los monos buscando cacahuete, según desde donde lo quieras mirar. . . . . . . . . . . . . . . . . #morroco #azrou #ifrane #cedro #bosque #monkeys #monos #Marruecos #nature #canon5d #Atlas #medioatlas #middleatlas #forest #trees #photography #naturephotography

La puerta de casa. Rutinas en hogares temporales. La zapatería debajo del arco, las tiendas de arreglos (se arreglan vacíos, rotos, descosidos, antiguas tristezas), esa luz que se cuela por la reja que atraviesa el humo de algo cocinándose: no me gusta la carne, mejor tagine de verduras. A las 6:30 am el rezo, Sebas entra por la puerta con ese desayuno que me recuerda a las filloas de mi abuela. La terraza mira a una casa abandonada y en el jardín del limonero primo hermano del olivo, una rama caída permanece unida al tronco. Hay cosas que duran más que el frío: cabrían tres inviernos pero ya es tiempo de primavera. Ya es tiempo: tener tiempo. Me pierdo por la medina sin mucha más intención que agarrar el tiempo, perder el tiempo, perderme con el francés (on parle français maintenant), él con sus clases de árabe. Sebas se pierde hablando hasta con las fuentes. Échate a un lado, ahí pasa un burro, o cruza una estrella o que se pare el tiempo. Maintenant. El caso es perdernos: hemos cumplido 5 años juntos y es ahora cuando siento que nos hemos encontrado. Cuántas vueltas. Ja, soy de ritmos lentos por eso adoro tener tiempo. Hay una gata en la terraza que esconde a sus gatines, no les deja salir del refugio todavía, la luz, sus ojos, necesitan tiempo para acostumbrase a esta realidad luminosa, oscura, de los tejados. Tiempo: 22 grados en Fez, son las 11:26. Bendita rutina. . . . . . . . . . #Fez #Morroco #medina #Marruecos #diariodeviajes #viajes #rutina #light #diarios #canon5d #photography #photooftheday

Qué regalo encontrarte por primera vez con la LUZ de la medina de Fez. . . Más de 200.000 personas habitando una ciudad vieja rodeada por 8km de muro y serpenteada por más de 8.000 callejuelas y 40.000 callejones sin salida. Esta medina diseñada en el siglo IX supera cualquier plan urbanístico moderno y es hoy una de las zonas urbanas peatonales más grandes del mundo. Qué tiemblen los haters de Madrid Central 👌 . . . . . . . . #Fez #fezmorocco #morroco #fes #canon5d #streetphotography #photography #light #photo #travel #travelphotography

Dejarse acariciar. . . . . . . . . . . . #Marruecos #canon5d #photography #nature #naturephotography #trees #travel #morroco

A veces creo que pasé mi adolescencia en un gesto permanente de mirar por la ventana. La vida estaba fuera y yo...yo en algún lugar u objeto volante no identificado. Mientras estudiaba para selectividad, desplegaron un césped natural enrollado en tubos sobre el descampado que había delante de mi edificio. Yo acudía con asombro a la improbable posibilidad de que, cubierta con un manto verde desplegable, aquella tierra inerte pudiese acoger la vida. Hoy el descampado está lleno de árboles, hojas, césped, flores y cagadas de perro. . El caso es que alguien me dijo el otro día, sin apenas conocerme, que sentía que yo vivía la vida un poco observándola más que viviéndola, como desde atrás de una verja. En solo un segundo se me retorció el gesto (alerta, amenaza, danger), pero después de un rato pensé que aquella mujer tenía toda la razón. Me he pasado la vida mirando desde el otro lado porque me han dado miedo demasiadas cosas. Con lo que me gusta vivir... cuántos miedos para tanta vida. . Hoy miraba el césped de hace veinte años desde este crucero de treinta y siete en el que viajo, y pensaba que si que es posible ir tirando por la borda algunas piedras. Qué alivio, joder. Ojalá me esté leyendo aquella adolescente o, mucho mejor, la niña que un día escribió un cuento de una niña que huía por la noche hacia el monte. Solo volvería al pasado para estamparlas un corazón en la cara.

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Solía soñar. Todavía vuelo.

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