Esta tarde el cielo no es mas que el cielo repetido tantas veces,
una nube y mil maneras de mirarla,
el sol que acaba fundiéndose en la sombra.
Esta tarde es algo de frío por estar mojada,
es el agua que suena a agua sonando,
son tres ramas doblándose a destiempo,
es el humo que se escapa del recuerdo
y es estar aquí escribiendo,
y no ser nada.

EL BACALAR -MÉXICO – JUNIO 2014