Esta tarde el cielo no es mas que el cielo repetido tantas veces, una nube y mil maneras de mirarla, el sol que acaba fundiéndose en la sombra. Esta tarde es algo de frío por estar mojada, es el agua que suena a agua sonando, son tres ramas doblándose a destiempo, es el humo que se escapa del recuerdo y es estar aquí escribiendo, y no ser nada.

EL BACALAR -MÉXICO – JUNIO 2014